Палитра

На тёмную основу нанесу жёлтой краской много-много точечек и шарик – это ночное звёздное небо. Поверх добавлю тёмной краски – это всё небо заволокли тучи.
А вот сквозь тёмную краску робко пробивается свет – небо становится светлее… ещё светлее. И, наконец, настало утро. Оно хмурое. Не хочу хмурое. Убираю тучи. Снова появляются звёзды и луна. Они постепенно бледнеют. Светает. И наступает утро. Оно не хмурится. Я улыбаюсь ему: «Доброе Утро!». И с улыбкой вхожу в новый день.
С чем встречусь я этим днём? С улыбкой? Да! С добротой? Да! С обожанием? да! С жадностью, злобой, непониманием? К сожалению, тоже да. С болью и разочарованием? Да. С верой, надеждой, любовью? Да! Да! Да!
От меня зависит, какими цветами засветится мой новый день, какие краски я размешаю в палитре моей жизни.
А какого цвета зависть? Я думаю, чёрного. А равнодушие? Белёсое, вылинявшее. И тоже чёрное. А ненависть? Это очень сильное чувство. Оно разъедает человека ненавидящего, как ржа железо. И цвет у ненависти – ржавый до черноты.
Намешаю в своей палитре побольше ярко-жёлтого цвета. Это цвет Солнца. И от него мне становится радостно на душе.
…Любовь?! – Сияние всех самых ярких красок мира – изумрудных, алых, жёлтых, оранжевых, бирюзовых. И всё-таки она, любовь  эта самая, - белого цвета. Конечно, ведь этот цвет вобрал в себя все краски белого света, все цвета радуги.
И конечно же, во всём присутствует прозрачная краска-невидимка – время. Мы не видим его, но оно всегда присутствует в нашей жизни. Мы в нём живём – радуемся, горюем, смеёмся и плачем. Восхищаемся и негодуем. Время – это действие. Вечность – покой.
В памяти время отражается определёнными событиями из нашей жизни. Время воскрешает их для нас и снова возвращает в небытие. Оно властвует над нами, заставляет торопиться, если хотим многое успеть в этой жизни. Оно прибавляет нам возраста. И мы изо всех сил боремся с возрастом, пытаясь обмануть время.
И только любовь ему неподвластна.
Прочту любимую книгу – она написана много веков назад специально для меня.
Полюбуюсь картинами художников, поразмышляю над ними. Ведь в них целая жизнь, целый мир. И написаны они только для меня одной.
А сегодня вечером в филармонии в исполнении нашего симфонического оркестра будет звучать мой любимый Чайковский. Только для меня.
А после концерта, уходя в сон, поверх красок дня прошедшего нанесу на свою палитру тёмно-тёмно синюю краску, чтобы назавтра опять расцветить её красками нового дня.
И среди них обязательно будет белая краска – цвет любви.