Кризис жанра

В моей груди больная птица
Стучит и рвётся в небеса,
Ей по ночам всё чаще снится,
Что слышит свыше голоса.

Они отчетливей со сроком
И громче с каждым сном моим.
Итог сердечного порока
Я чувствую-неумолим.

Сжимается пружиной время,
А дел все больше с каждым днем,
Мне кажется, готовят стремя
И путь мой выложен огнем.

Но ночь, пожалуй, милосердней,
Порой стихает боль в груди.
И голоса сулят бессмертье,
И вижу в отблесках зари

Нетерпеливых провожатых –
Небесных ангелов крылатых.

10.06.14


Рецензии