Нас не спросивши рождают,
Мы умираем без спросу.
Кидаем вопросов россыпь,
Не зная зачем кидаем.
Что ж ты, немая сволочь?
Что ж тебе этого мало?
Хотя бы тех, кто в полночь
Слезами стелют вдоль одеяла…
Вдох... и сила есть,
Выдох… и только след
Ее где-то рядом.
И силы на вдох…
Нет. Даже не думай.
Обойдется.
Прозрачной пудрой
Метят.
Их тебе тоже не жаль.
Им как нам
Приказ лежать.
КУДА ЖЕ ЛЕЖАТЬ?!
Выстиранные простыни
Не принимают,
Ждут почище,
Если конечно можно.
…на почте это письмо
Дадут не тому,
И не тот
Ощутит свою власть.
Без спросу, кстати…
***
© Copyright: Саша Кулик, 2010
Свидетельство о публикации №110051507770
Свидетельство о публикации №110051507770
Рецензии