Костры
Моё побежденное Средневековье
отступает в красные и белые кельи,
в собор пульсирующих стен,
непрестанно швыряя и поглощая
идущих
в карусели пространства,
откусывая большие лунные ломти,
в желании существовать,
тайком перемещая их ночами,
когда глаза закрыты,
и только зубы тех, кто говорит во сне,
мерцают в темноте,
ритмически-метеоритно.
Средневековье отступает,
и моё собственное тело
ненавидит меня,
чтобы выжить, ненавидит.
И спешит провалиться в сон
каждый вечер.
А зимой обрастает
ледяными покровами,
сотрясаясь и обрушивая
меня всё глубже в себя самого,
убивая и обретая свободу,
и оставляя в живых,
дабы хоть кто-то в нём всё-таки жил.
II
Но повсюду,
горят мои костры,
сияние
мрачно-обширных процессий
повсюду.
Боль разрыва мира -
по каналам обоих зрачков.
Боль разрыва звуков -
по барабанным перепонкам.
Боль разрыва запахов -
по выжженной трахее.
Возрожденье вовнутрь,
совпадение составляющих,
о, торжественное столкновение
разрозненных половин,
в медленном пламени,
таком медленном,
как целую жизнь - вознесение.
Возгоранье костров,
ожидаемое,
предвещённое,
спасительное
возгоранье костров.
Свидетельство о публикации №110051505260