Дом... Немного пусто и тоскливо.
В колонках - старый тихий джаз.
На столе бутылка пива,
На тетради - пара клякс...
Тихо, только пёс в ночи скулит.
Отчего такой он грустный?
Он в тепле, удобстве, сыт,
Только взгляд уж очень тусклый.
Лежит отброшенная кость,
Не мил любимый яркий мячик,
Облаен каждый встречный гость,
А пёс лежит в углу и плачет.
Тусклый бледный свет экрана,
На полу - осколок кружки,
Запеклась от крови рана,
Под затылком нет подушки...
Рядом пёс скулит, страдает,
Глядит в открытое окно,
Он, похоже, понимает...
Но спастись не может сном.
Как, хозяин, как же так?
Почему ушёл, кретин?
Почему не взял, дурак?
Почему я жив, один...
Тихо падает слеза,
Пёс запомнил это лето...
И, закрыв на век глаза,
За хозяином.На небо.
Верность
© Copyright: Станислав Никитин, 2010
Свидетельство о публикации №110051505169
Свидетельство о публикации №110051505169
Рецензии