Устала

Придется как всегда уйти, показав всем средний палец,
Туда, куда меня зовут дожди, где может будет на щеках румянец.
Сбежать туда, где больше не устану, где высыпаться буду по утрам,
И может солнце снова будет радовать, и буду знать, что это не обман.
Быть может, искренность вернется в мою душу и смех будет даваться мне легко,
Быть может, буду отражаться в лужах прокисшим мартовским холодным молоком.
Я здесь пока не разорвутся связи, я буду простужаться от жары,
Смотреть и вздрагивать, как в узенькую майку загнали женщины и мясо и жиры.
Продать бы ноющее что-то изнутри на ярмарке просроченных товаров,
И вроде жизнь - как поле перейти, сгоревшее от тысячи пожаров.
Нет. Ничего. Я просто так устала, что дождь кричит и бьет меня в лицо,
Смывая краску с тусклого овала и наполняя голову свинцом.
Здесь кто-то улыбается беспечно, здесь кто-то любит провожая на вокзал,
Для многих в жизни все так безупречно, а я, пожалуй, не нажму на тормоза.
Пусть катится по склону прямо в бездну усталости, неверия и лжи.
Здесь много для твоих улыбок места, мои ж забрал февраль и этажи,
Быть может, я уйду туда - в февраль, где серый снег сломал мои ресницы,
Где в коридорах корчилась печаль, и кто-то мне вставлял в колеса спицы.
Так глубоко я раньше не дышала и слезы не струились по щекам,
Быть может...просто я устала платить по старым не разобранным счетам.

14 май. 10г.