Неба спесь

Не душу на куски, а неба взвесь,
и ввысь летят готические стрелы,
рвут купол, и стекает время спесь
на бурый мох, на каменную землю.

Средневековья тощими ногами
по мостовым заплесневелых дней
бредёт судьба громадными шагами
с мешками человеческих костей.

В дворах колодцах бряцает цепями,
отстукивает колотушкой век,
по лабиринтам гулким меж домами
ржавеет, подсыхает крови след.

Глазами башен круглых пьют бойницы
студеный ветер, крутится петух
на запад-на восток на тонкой спице,
каменья прорастают, тяжкий дух

зим сивых и голодных слёзных вёсен
пугает мором, светится мечом
меж замков хмурых, потерявших свиту,
меж глыб кладбищенских под древним мхом.

Сухая твердь – чахоточные предки.
Живая твердь, растящая детей.
Земля дождей не мачеха-соседка,
а плачь души кочующей моей,

где ввысь летят готические стрелы,
и рвётся, и рыдает неба спесь.
Там нет меня теперь, но дождь там есть,
и есть судьба и быль, и боль, и небыль.