А Вы твердите мне: - Прости.
Но как простить того, кто предал?
Он изыскал свои победы
На, чуждом мне, ином пути.
Но Ваш я слышу снова глас,
Как взгляд читала в Вашей скорби.
Пусть будет пухом твердь для Вас.
Пусть кто-то счастья выпьет оргий.
Monsieur Bouquin, мосьё БукА,
Мне грудь слезами распирает.
И Вы, и я, конечно, знаем,
Как чёрства твёрдая рука.
И лишь оставив прах в пыли,
Она становится иною...
И лишь тогда меж ним и мною,
Возможно, впишется строкА.
Просто ушёл хороший человек…
Monsieur Bouquin
© Copyright: Алеся Лесное Лукошко, 2010
Свидетельство о публикации №110051408640
Свидетельство о публикации №110051408640
Рецензии