Ой, ветер, колючий, скрипучий,
Песочек так быстросыпучий...
Ты, ветер, мне изюмшептал,
Песок сухой из рук бежал...
Иду я, давно не упрямясь,
Былинкою тонкой качаясь.
В душе теперь терпенье есть,
Живёт там пустоцветом месть.
Терплю ли я или прощаю?
Живу, тебя не замечая.
Из рук бежит песок сухой...
Мой виноград собрал другой.
Пустоцветом месть
© Copyright: Людмила Фирсова-Сапронова, 2010
Свидетельство о публикации №110051404114
Свидетельство о публикации №110051404114
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.