Мир остачертел, он стал...
Довольно скучным и унылым
И краски больше не красят тир,
В кривом углу, покосившиеся могилы...
И надоело..., и черствой становится душа,
Как у старика она, у молодого парня
И много он не просит: любви... тепла,
Да все гуашь кончается и кисти сушит ветер
И странно, дико от сего,
Что впереди уже ничего не интересует.
И помешательство сводит с ума,
А сердце черствое давно уж Бог малючет.
Он сумасшедший, юродивый, другой...
Вторят в догонку чистые голоса.
Не долго осталось брести с бедой
На куски разносит твой прах молва!
Другой
© Copyright: Беляев Игорь, 2010
Свидетельство о публикации №110051402924
Свидетельство о публикации №110051402924
Рецензии