Дура
Прожигает, играючи, душу мне каждый вечер.
И плюёт на чувства, как я на твои плевала.
А теперь мне пусто – тебя бесконечно мало.
Так зачем ты, дура, слёзы тогда глотала,
Когда отпускала, в последний раз отпускала.
Надо было ценить, что он терпит твои припадки,
И что он не из тех, что на фразы глупые падки.
Что несёт терновый венец, будто так и надо,
Что когда он нужен – всегда находится рядом,
И что взгляд один твой считает личной наградой
Ты взлетала с его любовью – теперь вот падай.
Свидетельство о публикации №110051307218