Тебе

Он твой мальчик – никто и не сомневается.
Ты рядом с ним, фотограф, вспышки, и он чему-то так улыбается,
Обнимает тебя, целует, смотря в объектив и на тебя мимоходом,
Поправляет локон твоих волос, здоровается с «Мисс Россия хрен знает какого года»,
Попутно смс кому-то строчит, пишет один за другим статусы,
Ты – в жж сопливые посты, о том, как с ним круто – живи да радуйся!
Вечером в клуб, где он ведет супермодную пати,
Потом – идеальный секс на идеальной до боли кровати,
Потом как в кино вы курите, пепла на сердце не замечая,
А утром – твои духи с ароматом зеленого чая,
На виски, на плечи, на волосы, чтобы запаха лжи не слышать,
Он тебя обнимает, в шею так сексуально дышит,
И вы в зеркале – словно вновь на обложке...
Словно уж и забыла ты, как вызывала по ночам неотложку
Не для него, для другого – того, настоящего, прошлого,
С которым чего только сладкого не было прожито,
С которым ты – вся, до потери, до суицида,
С которым вкуснее мохито сто грамм цианида,
А ты... Тебе проще с таким, как сейчас, правда, детка?
Который лениво на камеру называет тебя конфеткой,
Шутит, что женится... А может, не шутит, да ну и хрен с этим...

Тебя настоящей ведь все равно уже нет на свете.