БУКЕТ
Может солнца лик однажды,
Может рано, поутру,
Превратится в лик бумажный,
В листья книги на ветру.
Книга, я к тебе иду,
У тебя все листья – братья,
Хоть описаны проклятья,
Преступления, наказанья,
Тяготенья и лобзанья,
Размышленья и признанья.
Книга, книга! Ты – итог,
Разных мыслей целых стог,
Но все меньше их читают,
Книги хором пропадают,
Бесполезен их букет,
Видно … истины в них нет.
Букет
© Copyright: Евгений Бугров, 2010
Свидетельство о публикации №110051306372
Свидетельство о публикации №110051306372
Рецензии