Детка

Ты гонишь опять о снах, «Нежных звуках грома»,
О боге и дурости веры, о настоящем…
А я, из горла отхлебнув беспардонно рома,
Бросаю: «Тебе бы трахаться надо чаще»

Ты будешь писать стихи до утра и дальше.
И новый красивый статус вобьешь вКонтакте.
Мне жаль тебя. Правда. Так много наивной фальши –
При сверх-открытости вкупе с нехваткой такта.

Ты врешь не другим – себе. Виртуозно, метко.
Ты строишь свой мир на платформе не-веры в чудо.
Но так не бывает, и ты это знаешь, детка,
И «вены-артерии-бритвы» – как раз отсюда.

Другие хотят считать тебя «кем-то, кроме»,
Чуть-чуть не такой, как все – это ж так серьезно.
И ты, распустив бутон, забываешь корень,
Под дозой игры. Даже зная – очнешься поздно.

Тебе не семнадцать, не двадцать. Так хрена ль ради?
Ты – фэйк. Питер Пэн. Вечно взрослая малолетка.
А я на тебя смотрю из зеркальной глади,
И через стекло кричу: «Просыпайся, детка…»