Голуби

Я долго звенела ключами в кармане – они выскальзывали,
Но думалось как-то трезвее утром, как сняв с ручника,
Что правда почти всегда заменяется паузами,
В любых диалогах прикрыта и очень редко нага.
Есть только два пути, в общем-то, ложь и искренность.
Замалчивать, значит намеренно все искажать,
Смотреть в глаза и молчать, любя все же мысленно,
Или, ненавидя, сжимать кулаки и бежать.
И что нами движет в попытках казаться счастливыми,
Сильными или разлюбившими до конца,
Но не справляться с из подсознанья приливами,
И память ночами, как ножницами, кромсать.
Все это лишь страх оказаться ненужными, лишними,
Не в пору пришедшими, как засуха или метель,
Но если нет веры в себя, то есть во Всевышнего.
Я все же ловлю ключи, запираю дверь,
И выхожу во двор – там холодно, солнце томное,
Голуби в поисках пищи клюют крыльцо,
Вместо зерна натыкаясь порой на бетонные
Плиты, но, ошибясь, не теряют лицо.