Я не пишу стихи сама,
Выводит их моя рука.
Не в мыслях вы пришли ко мне,
Вы надиктованы извне.
Текут и катятся с пера,
Как не застывшая смола,
В воображении чужом,
Возможно, станут янтарём.
Иль канут в лету навсегда,
И не останется следа.
Времён суровая волна
Их смоет с мокрого песка.
Февраль, 1995.
***
© Copyright: Елена Верходанова, 2010
Свидетельство о публикации №110051301072
Свидетельство о публикации №110051301072
Рецензии
Очень точно, Елена! Наши ЛГ живут самостоятельной жизнью! И не хотят жить по нашему веленью, как бы мы их не уговаривали.))) С уважением Владимир
Влад Бороздин 03.04.2020 03:36 • Заявить о нарушении
Влад Бороздин 03.04.2020 03:36 • Заявить о нарушении
Спасибо большое за внимание. По - моему написание стихов это такое особое состояние души, когда она то ли поёт ,то ли плачет. Когда горит огнём лицо , а руки стынут от холода, и где ты сам в это время непонятно. С уважением Елена
Елена Верходанова 04.04.2020 02:46 Заявить о нарушении
Елена Верходанова 04.04.2020 02:46 Заявить о нарушении