Напленэрил столько строк,
Что принес, почти без ног,
Сам себя, да листики,
Что почти бессмысленны.
Интересно, по поутру,
Что в каракулях найду? -
Так на куролесил,
Что не помню смысл.
Для художника, пленэр –
Кисть, палитра, холст да сквер.
Ну а для поэта –
Пиво, сигарета!
Да укромный уголок,
Что б никто найти не смог.
Потому, что мысли
Тоже живописны.
Есть лишь разница одна –
Там природа, в них тоска,
Радость или, что-то ,
Чем делится неохота.
Живописец пишет жизнь.
Литератор ищет мысль.
Вот такая кутерьма
С пьяна голову свела….
Не судите строго –всем своя дорога!
Лишь бы не было на ней,
Теплокровности чертей,
А сияли краски, создавая сказки!!!
12.05.10.
пленэр
© Copyright: Москалёв Александр, 2010
Свидетельство о публикации №110051208590
Свидетельство о публикации №110051208590
Рецензии