Край Чернильных Морей. Прилив

(Ловец Лисиц, часть 2)

Незримо скитаюсь. В бумажный веер журавль свернулся,
Когда мне перестало сниться море, я понял – пришло время запрягать колесницу.
Нет, я не Феб, хотя тоже прогоняю тьму из мира. В глобальном смысле,
Я – охотник на красивые числа. И знаки. Я вижу их на воде, в каждом шаге.

Канделябры зажглись, я смеюсь – это падкий на сладкое призрак крадется в ловушку.
Я поймаю его, мои чаши пусты – словно мякоть стекает по лезвиям пальцев наружу,
Это бремя войны с ароматом духов. А, впрочем, чей разум его не лишен?
«Сумасшедший!» – кричит воронье, задыхаясь за медными бледными лужами.

Я иду на костер, чтобы слышать, как сказка бросает из горла осколки.
Эта кисть на холсте – и бумажный журавль.
Я сегодня – лишь нить, тихий голос, и только.
В этом хладе воды, в этой ветра тоске – я пою свою бледную песню,
От которой, услышав едва, убегают испуганно люди и духи.

12.05.10