Бумага мир твой сохранит?
Нет ничего смешнее!
Тебя уж нет, а за стеклом дрожит
Родное отраженье?
Бумага - тлен,
другое состоянье праха
Цветущего, живого.
А буквы - жалкая труха
Рассыпанного слова.
Не в силах чувствам перегрызть
Пруты на клетке слов,
Из букв, сложившаяся гроздь,
Прочней стальных оков.
Возникший из случайных букв,
Трепещущий в груди,
Ты не услышишь сердца звук -
Не жди, не жди, не жди.
Желал себя я, одного, родного,
Навеки, на века
В словах запечатлеть немного,
Пока тепла рука...
Но получилась буков пыль
На свежести листа
Здесь знаки есть.. Но где же мысль?
Зияет пустота!
...И вот повеял вихрь лет.
Осколки чувств,
Соринки слов,
пушинки букв поднялись влет...
Но этот стук!...
Знакомый из счастливых снов,
Я в шелесте ветров узнал!
Хоть и без слов...
Он снова простучал!
Отмерил он в последний раз...
И я погас.
17.02.2007г
Буковки
© Copyright: Валерий Беседин-Краснов, 2010
Свидетельство о публикации №110051204556
Свидетельство о публикации №110051204556
Рецензии
Очень нравится ранний Беседин-краснов.
Последний раз
Когда я дал тебе под глаз
И мой финал погас.
Предупреждал а ты стучал.
И вот за это получал.
Влашд Матвеев 04.01.2015 16:44 • Заявить о нарушении
Последний раз
Когда я дал тебе под глаз
И мой финал погас.
Предупреждал а ты стучал.
И вот за это получал.
Влашд Матвеев 04.01.2015 16:44 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.