Виолончель в белом

Душа моя - виолончель,
Да с неумелым музыкантом...
Не собирается постель,
Я в вечной дреме. Непроглядна.
Небезупречно вьется пыль
Сквозь скромные прорехи в окна;
Моя нечитанная быль
Умрет со мной в утробе дома.
Здесь пусто, не стучите в дверь!
Вам нотные тетради не откроют.
За что же этот инструмент
Руки не повстречал искомой?

Поникла. Хуже, чем тюльпан,
Я увядаю, плачу, гибну.
Счернею скоро по краям,
В конце концов сгорю в камине...
И белый пол, и бархат сна -
Все эти стены идеальны.
Надеюсь, для меня хоть раз
В свету раскинутся фанфары?
Бордовый занавес и скрип
Дощечек деревянной сцены,
Прикосновение, изгиб,
Так струны превратятся в вены,
Прольется звук и блеск софит,
Смычок украшен позолотой.
Твори же, виолончелист,
Мечты для сбычи все пригодны!

Я помню, что я кучка дров
Кусок обычной древесины,
Но как в безделье тяжело!
Ненужной быть сколь некрасиво.
Могла  бы многое. Могу.
Всё ярче это понимаю.
Его ветвистую игру
Распробовать на звук мечтаю...

Всё бредит беглыми часами,
Чехол открыт и брошен в тень.
Все мы кого-то ожидаем,
Как ждет смычка виолончель.