На цыпочках к счастью

№ ; или перевертыш 8

Твоя квартира похожа на Африку. Желтые стены с причудливыми жирафами. Твои картины. Тепло. Распахнутые окна. Дождь. Капли залетают в пространство нашей жары. Диалог. Молча. На выдохе. Нежность с запахом сигарет, коньяк - хочется кончиками пальцев залезть тебе за шиворот, проникнуть под  кожу. Ближе к сердцу.  Остудить его. Простить всех бывших, не случившихся, теперешних и отпустить. Ты молчишь. Боль сочится улыбкой.
Моё небо приняло четкие границы. Оно заключено в радужке твоих глаз. Стихи потеряли всякий смысл – пишу прозу жизни. Мой нежный мальчик, моя хрупкая вселенная, мой осторожный зверь, сила, которая есть в тебе, затаилась в касаниях, дыхании, полушепоте, трепете ресниц.  Наш сон - искусство. Теперь на двоих. Смешались краски иллюзии, рождая из серого листа взрыв. Холодный/бурлящий/непредсказуемый/красивый – ТЫ! Будто что-то рвется во мне. И ещё раз только тише отдается в ушах – т-ы…

Небо раскрасил салют, когда родилось Будущее.

Романтика ночного города. И мы смеемся, и город пахнет озоном, и небо падает под ноги, и ноги не слушаются, шагая по небу. Поскальзываемся и с хохотом слизываем сладкую, липкую вату облаков.  И снова где-то внутри содрогается страхом тебя потерять нежное «ты».
Девочка моя, моя Одиссея с тонкими запястьями и запахом моря,
Я люблю тебя.