Как тяжела моя строка...

 
Как тяжела моя строка.
Не легче и сама судьба.
Мне уже больше сорока.
Но я всё та же голодьба.               

Бывают редкие минуты,
Когда все эти футы-гнуты
Совсем значенья не имеют.
И на мой разум не давлеют.

Ты ставишь цель и к ней стремишься.
Судьбе покорно покоришься.
Об испытаниях не спросишь,
Лишь новых сил себе попросишь.

А, что же делать,если цель
Приносит множество потерь?
И между тем сама взяла
Куда-то в сторону ушла.

А цель ли это или нет?
Всё надо лучше рассмотреть.
Быть может попросить совет?
Мечту из памяти стереть?

Вновь тяжела моя строка.
Не виновата в том рука.
Блуждают мысли глубоко.
Быть откровенной не легко.

И рассуждать о том, о сём,
Как превосходно мы живём.
Да только это всё не так.
Любой не скажет:" Я дурак."

И от того мои проблемы
Идут гуськом, без перемены.
Надеешься,что что-то можешь.
Себя попытками изводишь.

Вот получилось, утешаешь.
В улыбке слёзы вытираешь.
Но только жизнь ещё идёт
И видно за руку ведёт.

Придумать можно, что угодно:
И оправдания, и ложь,
И что живёшь ты благородно,
И легкой участи не ждёшь.

Мол бедность это не порок,
А всем бесчестиям урок.
Что гениальность изначально
Обречена, и то печально.

Но что-то всё же душу жмёт
И глазки в сторону ведёт.
Мол посмотри,как здесь красиво.
Какое чудо, просто диво.

И странным эхом отдаётся.
В плебейской крови, что-то рвётся.
И с царским вкусом говорит:
" Мне нужен мрамор и гранит.

Всё остальное не пойдёт.
Мне хочется создать свой храм."
И прежде, чем он расцветёт
Я экономлю разный хлам.

Вот это даст зимой тепло.
А эта ткань послужит шторкой
И спрячу старое стекло.
Сама довольствуюсь ангоркой,
Изношенной давным давно.