Не стоит говорить, что горе - не беда,
Что жизнь могла бы быть как чистая вода
В бушующих ключах, в прозрачной глубине,
И любящих глазах твоих, наедине, -
Нам нет пути назад, и небеса пусты,
Возделывавших сад кровь выкрасит листы,
Возделывавших сад и певших у реки
Кретин пошлёт в закат движением руки, -
Кретин пошлёт туда, где птицы и цветы,
Где чистая вода омоет кровь листвы,
Огонь отбелит прах и двинет в синеву,
Нам снящуюся в снах несмятую траву.
Не стоит говорить, что горе - не беда...
© Copyright: Григорий Ткаченко, 2010
Свидетельство о публикации №110051106350
Свидетельство о публикации №110051106350
Рецензии