Этот город рассыплется в прах,
И ветры его сметут,
Со страниц, которые переписать
Господь не сочтёт за труд.
Город, в котором тёплый асфальт
Подошвы моих кед
Так любил целовать, -
Его больше нет.
Мы вырастали, а он сдавал,
Крутясь у пивных ларей...
- "Я люблю тебя! - пьянице я кричал,
- Не стыдись своих сыновей,
Красивых, как новенький золотой,
Отделавших всех верзил..."
"Никому не нужных, - рушась в запой,
Пьяный старик гнусил, -
"Ни на что не годных, - клюкой стучал,
По спине стараясь перетянуть,
- "Никого не согревших..." -
и брёл на вокзал
Где менты не дают уснуть.
"Извини, отец!" - вслед ему я орал, -
"Кто виноват, что нас нет?!" -
И плакал, и тёплый асфальт целовал,
Стёртый подошвами кед.
Этот город рассыплется в прах...
© Copyright: Григорий Ткаченко, 2010
Свидетельство о публикации №110051106327
Свидетельство о публикации №110051106327
Рецензии