Непререкаемый сквозняк и безусловный шум
целенаправленно язвят обитель жалких дум.
Её бы шапкою накрыть, платочком повязать,
но не поймать за хвостик нить и не отринуть кладь.
Отрыто кладбище стихов и многие звучат:
побитых молью строф и слов твой перечень зачат.
Откажет память – ничего, ведь есть тетрадный лист –
корявой вязью в бытие реликты возвратит.
Косой чертой зачёркнут рот, прикручен фитилёк,
чернее чёрного навис белейший потолок.
Под звуки арфы и рожка твой верный лоцман спит
и видит сон про то, как он над водами летит.
Летит твой лоцман на водой, и отделяет он
от тверди хлябь, от жизни смерть, твореньем поглощён.
Пусть мал и жалок его мир, и сам он невелик,
но он бессмертен, как и Тот, Кто быть ему велит.
Непререкаемый сквозняк...
© Copyright: Антон Крылов, 2010
Свидетельство о публикации №110051100472
Свидетельство о публикации №110051100472
Рецензии