Знаешь, это мой город,
Где поутру чувствуешь мор от
Недостатка тепла в груди.
И те, кто был впереди
Утром отводят рот от
Рта, говорящего ночью, просто
С острова переходя на остров,
Нельзя не услышать рокот.
Но если, срывая простынь,
Обнаруживаешь вместо себя остов
Корабля, разбитого в щепки
Криком иволги с ветки
Дерева, плывущего под мостами,
Где кого-то любил, местами
Кажется эта немая сценка
Предвещает перепад цен на
То, чем кормится этот город
И тогда, злезший в карман вор от
Отвращения к самому себе
Повесится на трубе
Мосты
© Copyright: Каквзломатьчелов, 2010
Свидетельство о публикации №110051102422
Свидетельство о публикации №110051102422
Рецензии