Моя лира

Я у арабов слышал это:
– К вину пристрастны все поэты. –
Но говорят за этим вслед:
– Не всякий пьяница поэт! –
У них же я читал когда-то,
Стихи писались для богатых,
И чем бесстыдней льстили-лгали,
Тем больше денег получали.

Мораль простая: жить-то надо,
Им все равно, за что награда.
Я знаю, трудно жить без денег,
Но раз поэт, так уж бездельник?
Не кормят басней соловья,
И есть должна моя семья.
Я тоже деньги добываю,
Но ведь не тем, что сочиняю!

И тоже на свою беду
Напьюсь разок-другой в году.
Но если ежедневно пить,
Как можно что-нибудь творить?
Зачем нужны, скажите сами
Творцы с нетрезвыми сердцами?
Я знал художника когда-то,
Теперь рисует он плакаты.
Но прежде ни одной картины
Он не писал без кокаина.

Без кокаина он – маляр,
Рисует, как простой школяр.
Картины пишет кокаин,
И он, поверьте не один.
Кто героином музы манит,
А кто находит их в стакане,
Тот муз кок-наром подзывает,
Иль муз без дури не бывает?

И неужели с дурью этой
Свои стихи творят поэты?
Я не рожден стихи писать,
Я лишь умею рифмовать,
С натягом форму соблюдать
И ясность мыслям придавать.
Но как творить стихи, не знаю
И потому не сочиняю.

Возможно, нужно чаще пить,
А может, анашу курить,
И только с этим, может быть,
Смогу поэтом я прослыть.
Но если правду вам сказать,
Мне на названье наплевать.
Ведь и пишу я не для многих,
Не для великих и убогих,
Не для ханжей, не для эстетов,
Не для гурманов и аскетов.

Пишу для тех, чей ясен взгляд,
Кто смотрит вверх, а не назад,
Кто ценит то, что приобрел,
А не дороги, что прошел,
Кто радостно идет вперед,
Кто свой багаж в себе несет,
Кто может стиснутый толпой
Быть в ней наедине с собой,
В миру живет, но не от мира.
Для них моя играет лира!

Они легко меня поймут,
Когда стихи мои прочтут.
И может, к счастью я не тот,
Кто за стихи и ест и пьет.
Я не хочу судьбу другую –
Тружусь, но лирой не торгую!