Иногда такое, что некому написать.
Ты далёк от себя как венгерский Садь
и архангельский лютый Нос-садь.
Что, устала, малыш? - так присядь -
будет уже плясать.
До последней буковки выпадать на стол операционный,
ведь набита ж дрянью за жизнь как портфель редакционный -
врач в тебя смотрит смотрителем станционным,
а в тебе - ты сама
да чёртово горе -
жалко, что без ума.
Так кому же писать, мон шер?
Люди, сотканные из траншей,
плачут день изо дня - зашей! -
стареют рядом, портятся, как будто давненько их изготовили.
Мы ж философствуем как типичные алкоголики -
от хвоста, как водится, до ушей -
греем суп и хаваем анаболики,
чтоб без боли и толики
естества.
Не молчи только!
Умершим - крестики
Брошенным - нолики.
Мы заказаны небом - как столики
да на птичьих-то на правах…
29 апреля - 9 мая 2010
одиночество
© Copyright: Женя Арбузова, 2010
Свидетельство о публикации №110051000840
Свидетельство о публикации №110051000840
Рецензии