Прошлые жизни

Я не старалась ни в одной из прошлых жизней
Предугадать, как я сумею низко пасть,
И предпочту ль дешевизну дороговизне,
И что я выберу - смиренье или страсть.
И поступала я порою безрассудно
Лишь потому, что мой рассудок крепко спал.
Легко идти на поводу у чувств, но трудно
Быть той, чей разум чувствам воли б не давал.
Я помню каждую из этих жизней прошлых:
Была царицей я, монахиней, рабом,
Врачом, фотографом, объектом мыслей пошлых,
Я и сейчас как будто в теле, но в чужом.
Ты помнишь, как ты сочинял вопросы вечно,
А я на них любила вечно отвечать?
Ты лишь представь себе, как время скоротечно,
Что ты и в этот век мне смог вопрос задать.
Сегодня многое уже не так, как было:
Леса, и парки, и луга уже не те...
Но я не вспомню их. Я помню, что любила
И подчинялась мыслей едкой чистоте.
Была нежна - нежна и ныне. Так же страстна,
Как и тогда, когда была с тобой на "Вы",
Но страсть открытая вредна. Она опасна,
Да и, к тому же, это повод для молвы.
Желать и страстно быть любимой - вот, что редко!
Вот, что возводит на Олимп... Но страсть хрупка.
В ее объятиях ты - лишь марионетка,
Ты стала жертвою зыбучего песка.
Иль откажись, пока не поздно, иль утонешь.
И не спасут тебя ни ум, ни красота.
Пред чувством все бессильно. Если же прогонишь -
Веками будешь говорить: "Мечта, мечта..."
Спокойно жить (сейчас Монтень бы согласился,
Что я права, а может, он был прав первей) -
То жить в неволе, будто б пил и не напился,
Когда бы выпил воду изо всех морей.
Покой, бесспорно, должен быть, но нужен отдых.
Да, да, нам нужно от покоя отдыхать.
Глотнуть энергий струй, как свежий, легкий воздух,
И дальше жить, а может, и существовать,
На маске тушью подрисовывать ресницы,
Быть милым, нежным и агрессию скрывать.
Хотя бы редко перелистывать страницы
Тех книг, которые могли бы что-то дать.
Вот и ответ на твой вопрос, коль я раскрыла
Весь смысл в прочтенных только что тобой строках.
Ну все... Опять ложусь на дно... Опять остыла
И начинаю думать вновь о лучших днях...