Сколько поломанных, сорванных, смятых
Крошек кругов, перепутано взятых,
Каждому нищему — жалкие подати
Кровью и блеском смеющихся храмов.
В той равнодушной мольбе к тишине своей,
В комнате высечен крест перевёрнутый,
Дьявол и тот, переставив на Кромвеля,
Стих и запутался в собственных воспугах
КРАСНЫЕ кровные крики отточены,
В ноги врезаются камни пещерные,
И мой язык вырывается пламенем:
Нет ничего до чего Я достало бы.
Гадкие тени смеются наиграно,
И в телевизер кидаются стрелами.
Марево черное с запада катится...
Кто я такой, если мир только кажется?
Где отличить, что реально, от лживого?
Как начинается язва гниения?
Где прекращается сон отречения,
Смятый листом в океане забвения...
10.05.10
Красные
© Copyright: Дант Лаорти, 2010
Свидетельство о публикации №110051005066
Свидетельство о публикации №110051005066
Рецензии