Все стихи мои, как далёкое прошлое...

Все стихи мои, как далёкое
                прошлое,
Многие совсем не помню.
Знаю, что было в них много
                хорошего,
Может быть, даже скромного.
Но годы, как реки, смывают
                из памяти
Числа, и дни, и месяцы.
Всё остается в какой-то замяти...
Вот, взять бы, да и повеситься!
Да, только зачем? -
            И так жизнь короткая,
Бывают даже моменты счастливые...
Зачем родилась я такая кроткая?
Такая слабая, без исполинской силы?..
Тогда бы я много чего натворила,
Людей бы классифицировала
На просто хороших, очень хороших,
И вовсе невыносимых.
И жила бы по их законам:
Добро с кулаками, любовь
                по-привычке,
Трупы пинала б ногами,
Орудовала отмычками, может
                ходила б нагая...
Жизнь веселее была бы, наверное, -
Думать и мыслить не стоит.
А, что это всё наносное
                и скверное,
Можно, вообще-то поспорить...
Как у Высоцкого Правда скиталась, -
Кто её понял? Кто ей поверил,
Так моё к людям добро затерялось...
Где же открытые двери?
Всё богатство моё в моих детях
                осталось.
Это не дворцы, и, не хоромы...
Пусть не возводят мне пьедесталы,
- Помнят и скромно схоронят...