Прости мой избалованный читатель...

Прости мой избалованный читатель,
Что слух твой не тревожу лаской фраз.
Задумал я, как всяческий мечтатель,
О граде славном написать рассказ.
Мечте не довелось бы сбыться,
Потомки не узнали бы о том,
Как «пала» златоглавая столица,
Распроданная, как металлолом.
Но, «слава Богу», есть на свете люди,
Чей «вклад» невосполним за сотню лет.
Они милы, коль видят дар на блюде.
Один такой оставил «добрый» след.
Чиновник жил с фамилией Поляна.
Той власти позавидовал бы Бог.
И вот он принялся за город рьяно.
Хотите знать, что с градом сделать смог?
Тот господин любил покушать мёду.
Но где ж на ту затею взять деньжат?
Впустил в столицу праздного народу.
Отдал в аренду «пчёлкам» пусть жужжат.
Те пчёлки очень быстро расплодились,
Собою белый свет заполонив,
И как аборигены ни молились,
Сбирал Поляна подать с многих «нив».
Его жена – двуглавая Мегера,
На стройки глаз разумно положив:
«Народу служит муж мой правдой, верой.
Но ведь и он не вечно будет жив».
Так всей семьёй «окучивают» город.
Промчалось незаметно двадцать лет.
Где   памятник, что горожанам дорог?
Его на карте нет сто лет в обед.
Но мало средств зажравшейся семейке,
Миллиардер из них всего один.
И появилась новая идейка,
«Налог на ЖКХ, я ж господин,
А еже ли народ наш против будет,
Мы, чем нибудь, закроем ему рот,
Ведь столько лет Вы терпите всё, люди!
Вы не согласны – вот ОМОНа взвод.».