Осколки написанных писем в сумке помнет почтальон,
Там множество букв и чисел, но все они лишь об одном,
О том, как грызет расстоянье и хочется просто обнять,
И ты отправляешь посланье, конверты, выставив в ряд.
Одним за одним клеишь марки и индексы чей-то судьбы,
Оставив на листьях помарки и часть охладевшей мечты,
И как поместить жизнь всю в слово, чтобы себя передать,
И строчки звучат по иному, как будто желаний тетрадь.
Идет почтальон на работу и письма на время возьмет,
Не хочет трудиться в субботу, но надо нести их вперед,
Отправились письма к рассветам по точкам в чужие края,
И тысячи полных конвертов по ветру летят как всегда.
Письма
© Copyright: Ростислав Ярин, 2010
Свидетельство о публикации №110051002558
Свидетельство о публикации №110051002558
Рецензии