До надрыва… Капает кровью душа…
Головой бьётся горе о стену…
Видят очи – монетками из ушат.
И целуются губы с тенью…
Голос сух – опадает осенним листом
под дворника метёлку.
Оставляет в щедрости на потом
свою жизнь, вгрызаясь в холку
клячи кривоходящей. “Эй,
не мотай некормлённой мордой!
Скоро будет спокойнее и сытней,
если утро возьмём измором!
Хочешь, даром монеты на шоры отдам?
Не пугайся – разбавлена полночь
на тебя и меня напополам.
Вместе встретим накат солнечн…”
Только кляча взбрыкнула, и – на дыбы!
Всадник сброшен и Ночью обглодан…
И вопрос:
“свеТУ Би (ть – ч)АР
Н О
Т Т
УБИ(ть)?”
перевозчику продан…
Перевозчик
© Copyright: Костинский Андрей, 2010
Свидетельство о публикации №110051002501
Свидетельство о публикации №110051002501
Рецензии