В прихожей старые часы
отстукивают ход.
Кусочки польской колбасы,
с икрою бутерброд.
Шипит уставший патефон,
ровесник той войны.
Отец, уснувший за столом,
оглох от тишины.
Бои под Ельней.
Боль и кровь.
Шрапнель
и медсестра.
Какой могла бы быть любовь?
Дожить бы до утра.
..С бедой не справиться врачам-
в бинтах который год.
Он тихо стонет по ночам,
свой догоняя взвод.
Прозрачен утренний туман
сиреневой весны.
Военно- полевой роман-
Его мне снятся сны.
-------------
Свинцом налиты веки,
До ладу ли с душой?
В каком проснуться веке,
Чтоб было хорошо-
Ни войн, ни лихолетий,
Ни бед над головой,
И ты не павший третий,
А первый, и живой.
Судьбу свою взнуздаю,
Иль улыбнётся смерть.
Но вновь и вновь рождает
Меня земная твердь.
И в соловьиных трелях
Купается весна,
И колокол в апреле,
И ночью не до сна.
Его мне снятся сны
© Copyright: Мартынов Николай, 2010
Свидетельство о публикации №110050906769
Свидетельство о публикации №110050906769
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.