Солдат с цветами в руках огрубевших, ты...

Солдат с цветами в руках огрубевших, ты
Совсем не похож на героев из книжек. Даже
Эти весенние, живые ещё цветы
Ты держишь неловко. И, кажется, бой вчерашний
Гремит разрывами чёрного грома опять
В этих полях чужих матерей и песен.
И кто же придумал, что нужно за мир убивать?
Конечно, патроны намного больше весят,
Чем чья-то душа, чем жизнь одного,
Чем жизни и боль миллионов.
Но это страшно, что надо стрелять в того,
Кто так же, как ты смеялся, мечтал и бывал влюблённым.
Какие приказы, какие, к чёрту, слова?
Война и без них убивать умеет.
Мальчишка. Немец. Ему, ну двадцать, ну двадцать два,
Но ты обязан нажать на курок первее,
Иначе первым окажется он. И выбор тут
Войной за тебя, наверное, сделан.
Но дни, и годы ещё пройдут,
Скрывая своими снегами белыми
Тот миг, где ты, человек Земли,
Стоял и плакал над телом врага - мальчишки немецкого.
Горящие ночи, горящий чужой Берлин.
И майские ветры как будто из самого детства
Доносят простые и искренние мечты,
В них не было крови и стонов последнего боя.
Солдат с цветами в руках огрубевших, ты
Не похож на героев из книг. Тобою
Пройдено столько дорог. Но имя твоё не разглядят 
В памяти прошлого новые поколения.
Безымянной войны победивший солдат
Вне эпох, государств и времени