Художник

Палитра красок на столе,
Красивое лицо,
Сияет солнце во дворе,
И мощь вошла в окно.

Опять художник у окна,
И всматриваясь в душу,
Он пишет девушку, о да,
Не видя и не слыша.

Он окунулся в душу девы,
Читает мысли на лету,
Он пишет правой, пишет левой,
Лаская краски по холсту.

И вот, закончена работа,
Очнулся гений неохотно,
И белозубая красавица
С холста нелепо улыбается.


Рецензии