Прабабушка

           Прабабушка.

Она сидит у окна и пьет чай,
Ей уже за девяносто лет.
Смотрит из окошка и скучает,
Она ведь видела другим наш свет.

Она пешком ходила до Москвы.
И знает жизнь без лампочек и газа.
Нет, не поймем ее ни я, ни ты.
Она видала мир других указов.

Мне так и не пришлось ее узнать.
Но помню я отчетливо слова:
«Ох, чтой-то заблудилась смерть моя».
Печально, но такие вот дела.

В ней жизнь поддерживала лишь деревня,
А в городе, увы, настигла смерть.
Другим ее был мир, в нем что-то древнее,
Исконно русское, что не дано узреть.

Она была как будто образ «бабушки»,
Что в каждой сказке можно увидать.
Такая, что готовила оладушки.
Такая, что могла все рассказать.

И лишь в деревне сохранились, может,
Еще такие «бабушки» пока.
Но видимо прогресс все изничтожит.
Его безжалостные жернова.

А я, бывает, часто вспоминаю,
Тот образ на террасе у окна.
В душе моей он отпечатался. Я знаю,
Навек со мной останется она.
7.03.10.