Алла Белова. Письмо отца

http://reut.ru/node/1640/

Письмо отца сквозь годы вспоминаю –
Строка на строчку, букв не разобрать.
Я выросла, всё вновь переживаю,
Приходится мне время возвращать.
Оно от этих дней неотделимо,
Ложится тяжестью далёких строк.
И до сих пор уму непостижимо,
Как досказать он, дописать их мог;
Какую цену – нет, не строчка – слово
Имели на последнем рубеже
Израненного и полуживого,
Лежащего на огненной меже?
«Мои родные, тяжко испытание.
Последнее письмо я вам пишу.
Я ранен. Мама, вынеси страдания
И дочек не оставь одних, прошу.
Что раны тяжелы, смертельны – знаю.
Час или два прожить еще дано.
Ты поклонись родимому Алтаю.
Мне здесь навек остаться суждено».
Я веткою, отринутой войною
От дерева родительского, стала.
Тепла родного дома мне, не скрою,
Где б ни была, всё время не хватало.
А жизнь меня под ливнями носила
Но всей широкой матушке-России,
Роднила с сотнями таких, как я,
Порой хлестала, а порой щадила,
Пороги, мели где-то затая;
Но на ноги поставила однажды,
Желанье детства не сумев унять;
Оно с годами превратилось в жажду:
Хоть в ком-нибудь отца мне увидать.
Его я помню мало, слишком слабо
И не представлю, что он был бы сед.
Мне так же непривычно слово «папа»,
Как дочке непонятно слово «дед».
Его искала. Встретив ветерана,
Всегда склонялась в память об отце.
И вот однажды...
Было рано, рано,
Всходило солнце в золотом венце...
Нашла!
Увидев, чуть не закричала:
– Сойди с холма, рукой меня коснись! –
А он стоял, отлитый из металла,
На постаменте вознесённый ввысь.
Таким отца не видела, не знаю
И вглядываюсь в твердые черты.
А старики и дети опускают
К его ногам весенние цветы.
И я букет ромашек положила
На неподвластный времени гранит,
Туда, где свято
Братская могила
Фамилии отцов теперь хранит.
И, помня, как просил родному краю
Он поклониться, что его взрастил,
Я горсть земли
С далёкого Алтая
Добавлю к той,
Что сердцем он прикрыл.