Мир презирал его за искренность,
Как зеркало своих уродств,
Где грим не мог стереть морщиннистость,
Прыщавость и беззубый рот.
И Глупость, оскалясь кровавой пастью,
И ядовитой брызгая слюной,
Цеплялась мёртвою, хоть и беззубой хваткою,
Немытою мотая головой.
Не споря зря с беснующейся Глупостью,
Едва войдя в распахнутую дверь,
Он уходил непонятою истиной,
Роняя мысли на заплёванный паркет
Пророк в Отечестве
© Copyright: Игорь Иванов 4, 2010
Свидетельство о публикации №110050801893
Свидетельство о публикации №110050801893
Рецензии