Прости, Муза!

Ну, вот и всё…финал…конец пути.
Заветам я твоим  не изменил.
Но вот за то, что творчество сменил
На старость, вдруг  – пожалуйста, прости!

За юность – под гитарный перебор,
За звон бокалов, похоть во плоти –
Прости меня, пожалуйста, прости!
Не выноси мне строгий приговор.

И то, что кабаками мерял путь,
Что шар земной крутнуть пытался вспять –
К чему сейчас всё это вспоминать?
Прости поэта! Плюнь и позабудь!

Играла, Муза, ты с моим умом:
И рифмой обделяла, и строкой.
(То льёшься полноводною рекой,
То мажешь, вдруг, Пегасовым дерьмом…)

То, с критиком, в клочки порвёшь сонет,
А то, с четверостишьем – на весь мир…
Я всё прощал, ты, всё-таки, кумир,
Прости и мне. Ведь я же – твой поэт!

Пусть – бывший. Пусть беспутный… не герой,
Призванью изменивший под конец.
Оставь другим терновый свой венец,
А мне финал достойный обустрой:

 - Тоннель потусторонний, чередой
Моих произведений освети.
А свет в конце – за наглость уж прости,
Пусть будет, хоть какой-нибудь -  звездой.