Мои сны, мои грёзы, предутренний бред,
это след на страницах.
Не душа перед богом оставит ответ,
а слова - разноцветные птицы.
Сколько там их летает, сказа не берусь,
перемешаны в стаю.
А ещё я нанижу горошины бус...
Мне найти бы кусочек горы, где пустая
Есть сосна или ветка, пусть даже река,
Где густые потоки в туман молока
ниспадают ручьём, словно банковский вклад
ищут путь между звёзд или просто тропу...
Золотой листопад,
это тоже полёт моих птиц.
Поднимите свой взгляд,
осторожнее ставьте стопу
на полоски границ.
Там зимует моя разноцветная стая
Или бус - виноградная гроздь...
Вон слова сорвались и с мерцанием тают,
не ревнуя к падению звёзд.
07.05.2010 для Стихиру
Как падение звёзд...
© Copyright: Александр Вайт, 2010
Свидетельство о публикации №110050707551
Свидетельство о публикации №110050707551
Рецензии