Шар голубой, но вертится тяжело,
Отрыгивая огонь малиновый из горла,
Кажется, что ударит в самое жевело,
Бабахнет и все. Наша улица умерла.
Бой отвечает бою, что денег - ёк,
Но горло смочить оба шагают - бар,
Даждь поливает, хлеб перезрел, полег,
И хлопает память крышками школьных парт.
Гляжу в голубую с прожилками крови даль,
Что ж вы, ребята, таких натворили дел?
Судя по небу, кажется, бог устал
И править ошибки юности расхотел.
Шарман
© Copyright: Владимир Захаров, 2010
Свидетельство о публикации №110050705683
Свидетельство о публикации №110050705683
Рецензии