Прощения живые у мёртвых не просят

Ночью холодной выпью вина
«Беломора» возьму папиросу.
Включу забытой мелодии звук
Быть может, возьмусь за гитару.

Давно не играл... но   зачем…
Душу тревожить отказом былым.
Фронт казался и тогда не простым
Сложным, тяжёлым, больным…

Ехали дружно в машине большой,
Мины взрывались, слёз ход рекой.
Все вспоминали о доме родном...
Боялись за близких, за детей покой.

Никто не бежал с поля боя, как трус
И пуля вонзалась совсем, как укус.
Никто не боялся тогда умереть в прах
Мы знали вкус крови на бледных губах.

Помню нашу машину немцы подбили,
Почти всех солдат в ней погубили.
У них остались - голодные дети…
Сироты в военные, холодные годы.

Выжило мало, кто выжил – пошёл
С ранами рваными - шли вперёд…
Делили с соседом все остатки и крохи,
Чёрствая корка лишь счастия вздохи.

Выпью хмельного вина, возму папиросу,
Прощения живые у мёртвых не просят.
Но память осталась, всё можно понять,
В минуту молчания - всех вспоминать…
07.05.2010 г.