Все проходит, но есть постоянство и верность...

На подходе сезон полевой,
                тридцать первый,
Но житейская проза
                сомнения сеет в душе,
Неизвестность когтями скребет
                по натянутым нервам,
И боюсь я сорваться
                на новом крутом вираже.

Нелегко удержаться в седле,
                чтобы в скачке годов не отстать,
Тяжело одному, одному…
                при жене и при сыне,
Да к тому же ушла навсегда
                моя старая мать,
Я себя сиротой ощущаю отныне.

И одна лишь отрада –
                дождаться короткой поры,
Когда лето достигнет своей
                золотой середины,
И умчаться в знакомую бухту
                в объятья привычной жары,
Позабыв про семейные штормы,
                торосы и льдины.

Пусть же ветер попутный
                наполнит мои паруса,
Ну, а если случится
                мне не возвратиться,
Улечу, улечу
                белым облаком на небеса,
Чтобы чистым дождем
                по-над крымскою степью пролиться.

И тогда изумрудные
                выпустит стрелки трава,
В ковылях иммортели
                разбросят опалы соцветий.
Продолжается жизнь…
                И природа, конечно, права:
Все проходит, но есть
                постоянство и верность на свете.

Май 2002.