И всё же не могу терпеть, когда меня перебивают,
Пускают слюни, глазами подпирая потолок.
Кричат, что обо мне (уж обо мне!) всё знают,
Не понимая, как я чувства выражаю,
Стремясь найти во мне кусок, осколок, клок
Прошедших мыслей злых, коим уже четвертый год...
Насколько я тогда раскрытым был для нового,
Зачем пошел за ней в открытый космос?..
Эти вопросы улетели с пеплом фоток,
Развеявшись по ветру, унеся с собою
Время. Я вновь кричу, что слишком остро
Воспринимал тебя. Ведь было просто...
...и жалко. Под прессом безрассудства
Тонули дни, когда-то бывшие "с тобой".
Но без тебя мне всё же оказалось лучше,
Бумага не намокла в уже тогда иссохшей луже.
Я принял сумашествие своё как чей-то край,
Что доходя до верха, многие срывались.
Под прессом
© Copyright: Монора, 2010
Свидетельство о публикации №110050704070
Свидетельство о публикации №110050704070
Рецензии