ОТЦУ

О, сколько ты сегодня ждёшь морей
в свою строку, лагуну или бухту?
И сколько насчитала снегирей,
синичек, воробьёв, что грелись гуртом

среди безлиственных оттаявших ветвей
жасминовых кустов, давно срубленных.
И сколько капелек счастливых над бровей
родных высот, забытых и нетленных?

Гора. Погост. Трава как океан,
и рвущая её казачка кровью...
Не этот ли исполненный обман
полыни правит горькою Судьбою.

О, прошлого жестокий аромат!
Я вспоминаю, стискивая руки,
как воевали рядом с братом брат,
и падали, не проронив ни звука.

Квадрат Малевича. Окно. Царит герань.
И абрикосовых садов желтеют дали,
и звёзды юга - чернотою в рань,
и беготнёй растерзаны сандалии...

Я снова падаю. В кармане - пятаки
у бабушки, что вновь не доглядела.
И падает мой перстенёк с руки,
как я того - нисколько не хотела.

Внезапно преломляя память в смок,
растаявший как красное вино,
текущее в ложбинку из-под ног,
его танцуя искренне давивших...

Вон морячок стоит из вновь прибывших!
И радуется низкое окно...

             7марта 2007года