Мимоходом
Всего, что выделено нам,
О Высшем Разуме ни слова,
Поскольку он не по зубам
Ни мудрецу,
С седою гривой
Поэту-песеннику, мне,
Кому лишь тешиться:
Игриво
Гонять на розовом коне,
Придуманном совсем не мною,
Да в неуёмную весну
Гулять берёзовой страною,
Погоде душу распахнув.
Да, недоступен Разум Высший,
А мы, в пыли дорожных ям,
Стреляем косточками вишен
По деревенским воробьям,
Неглубоко, неровно пашем,
Слова чужие говоря,
И нам плевать,
Что внукам нашим
Россия лишь до фонаря.
Свидетельство о публикации №110050701212