Об опальных русских поэтах нашего века

Летит Россия - кто поймёт, куда?
По Гоголю, как тройка удалая,
Из-под копыт то искры вылетают,
То пыль и грязь, то слава золотая,
То позднее похмелие стыда,

И богом поцелованный буян,
Народный дух от бунта до пирушки,
Тоскующий по матери-старушке,
Роняя слёзы в налитый стакан.

И брошенная женщина-поэт,
Чьё имя упоённое морское
Смешало радость пополам с тоскою,
Парижский блуд с девической косою,
Да так, что от петли спасенья нет.

И желчный гений в куцем пиджаке,
Перекрещённый пасынок народа,
Кого зовут "в семье не без урода",
Не удержавший фигу в кулаке.

И под державу кинутый творец
С фамилией смешною овощною,
Всю жизнь дрожавший согнутой спиною,
Но распрямивший спину под конец...

В дни торжества дадим печали час
О всех попавших под её копыта,
Баланды нахлебавшихся досыта,
Под лагерною пылию зарытых,
И не вошедших в золотой запас

России вечной - искры на ветру
То в славе громкой, то в запое горьком,
То птицей-тройкой, то расстрельной тройкой,
Порой неразличимых на лету.