она

она не такая, как все,
она не живет просто так,
она не подвластна судьбе,
но жизнь для нее не пустяк.
свой ритм и строчки поэм,
сама выбирает как жить,
и в мыслях так много делем,
что сложно уже их решить.
проблема - она не в слезах,
она все способна свершить,
но только печать на глазах,
ей сложно так стены крушить.
она не сдается, творит,
мечты воплощая в реаль,
бывает, что часто твердит,
что сложности только вуаль.
что стоит лишь только открыть
немного совсем и тогда
все можно на свете решить,
все это одна ерунда.
но это поверхность, внутри
в душе ее пламя и лед,
все борется в ней, не смотри,
что снова сияя идет.
ей больно от битвы такой,
ей хочется плакать, кричать,
ей сложно казаться другой,
но проще о чувствах молчать.
ей сложно понять почему,
улыбку стирая с лица,
все смотрят, не видят к чему
она не роняет словца.
все просто привыкли, что всплеск
эмоций ее и добра,
несет в этой жизни лишь беск,
не видят порой, как едва
она заставляет себя
веселую маску одеть,
печать не храня, не любя,
на мир этот с счастьем смотреть.
как дни тяжеленной плитой
ложатся на плечи и грудь,
как сложно казаться иной,
когда вмесо крови лишь ртуть.
когда побеждает печать,
она снова тихо лежит,
и снова проблемы вуаль
она безуспешно решит.
но складный о жизни рассказ
не сможет вам все передать,
не видя ее грустных глаз,
не сможете вы все понять.
и лишь по ночам, сев одна,
напишеть все чувства в тетрадь,
нахлынет скупая волна,
и снова ей сложно дышать.
но волны отходят, тогда,
сложив все эмоции в ритм,
ей кажется легче всегда
тот мир, что порой нерушим.